LA CUADRICULA

Dolor, humo negro, olor a cigarros, la bombita de luz que se mece con el viento androgeno de la noche.

El café de esta mesa rallada me salta a la vista. 

Me atrae loco, pongo mi frente sobre la superficie. 

No está ni fría ni caliente, tiene la temperatura de todo a mi alrededor. 

El aire, la pieza, la noche, mi cama, mis cosas, la gente. 

Cuadrados veo en el papel mural, y me detengo en ellos bien de cerca, para ver si son capaces de distinguirse unos a otros, de sobresalir, pero no. 

Están casi oscuros, son la normalidad en el mundo.

Estoy frente a la muralla, ella se abalanza sobre mi, yo ni siquiera muevo un dedo .

El cubículo, la medida, los enchufes, una compu, el atado de cigarrillos, la nada misma…